Espada de Pau

night in the coach

Ernest — Sat, 07 May 2011 13:29:11 +0000

It was dawn when I woke up in the coach. I was cold, but not shivering. I pulled my cardigan to me and looked around. The cat was at the balcony step watching the sun raise and it turned its head back and looked at me with its big eyes. My head was clear. I could hear the sound of a car going down the street alone. She should be sleeping in her room, next door. I remember her coming in the night to watch me sleep. I could not be sure of it, but I was almost sure she had come. Last night we went clubbing and I had all the drinks and I danced with her. Couldn’t remember when it was the last time before that. With the right hand I looked up for my watch in the floor. It was 7. I had a deep breath and got up and went for the toilet to put cold water on the face. When I came back I saw her through the door that was just half closed. She was quiet turned to the other side. I came back to the sitting room got my things and my coat. The cat came after me up to the door. Then it stood. I said ‘bye cat’.‘bye darling’. And I went out.

Diálogo intergeracional

Ernest — Sun, 27 Feb 2011 17:31:32 +0000

baseado em factos reais

velho: Afinal, como é que pensam os jovens?

jovem: Não seria avisado falar por uma geração inteira, mas eu diria que é cada um pela sua cabeça…

pescadores figurantes

Ernest — Thu, 24 Feb 2011 19:38:20 +0000

Alguém pintou uma mentira no alcatrão e fez uma rima a branco e preto neste bocado de mundo para onde eu fujo para me sentar a pensar com os pescadores pelo lado e as suas canas de pesca geometricamente plantadas. “Ninguém nunca pensou no que há para além do rio da minha aldeia”. Devia encher-me de coragem para me levantar um dia e escrever a cores uma estrofe de três versos, EU PENSEI, EU PENSO, EU PENSAREI, um metro adiante, mas sinto sempre um medo de que as minhas letras sejam engolidas pelo preto e que não haja testemunhas para falar por mim contra o alcatrão. Os pescadores, velhos, nunca ali estiveram realmente, passam os dias de costas para a morte à espera que qualquer coisa os apanhe de frente – pode ser um peixe ou uma bota e se for de noite um pirilampo mágico, tudo vale, é preciso é ter paciência e imaginação – e com os olhos fechados, a fazer uma sesta envergonhada e escondida atrás de uns óculos de sol dos anos setenta, esses sim, fazem o trabalho todo, passam uma vida virados para o mar e quando não, devolvem os sorrisos rasgados e fáceis das japonesinhas que passam. Quem esteja a ver este filme pode, legitimamente, pensar que está a ser intrujado, e reclamar que, afinal, tudo isto é uma fotografia gigante colada sobre o ecrã da televisão, que se mexe devagarinho, para cima e para baixo, como as ondas que chegam de longe, ecos do eco do motor de um cacilheiro, que seria a única coisa a quebrar esta imagem de gelo, não fosse o peixe que, parvo, mordeu o isco. Depois é como se alguém fizesse Play ou talvez mesmo Fast-Forward. O pescador acorda do torpor e começa com uma mão a enrolar a linha mais depressa, mais depressa, mais depressa, e o outro pescador ao lado, tomado pelo diabo da inveja, vira-se para ele e atira: você anda a esfregar o isco na pele. Eu sigo tudo com o olhar, primeiro o parvo que mordeu o isco, depois a mão que enrola a linha e finalmente a inveja do vizinho. Ainda não sei o que vai sair dali mas digo para mim mesmo, devias agarrar no peixe, na bota ou no pirilampo, atirar-te ao mar e nadar para longe, para além do rio e do mar, só para avisar a esse alguém poeta que é hora de acabar com as mentiras escritas no chão para uma cidade inteira ler.

manifesto anti-velho

Ernest — Tue, 22 Feb 2011 01:51:21 +0000

BASTA PUM BASTA!

UMA GERAÇÃO QUE CONSENTE EM DEIXAR-SE REPRESENTAR POR UM VELHO É UMA GERAÇÃO QUE NUNCA DEVIA TER SIDO. UMA GERAÇÃO DE GORDOS CANALHAS, UMA RESMA DE CHARLATÃES E DE SABUJOS. UMA GERAÇÃO DE CEGOS QUE ALÉM DE SEREM SURDOS DEVIAM ERA SER MUDOS. ABAIXO A GERAÇÃO DOS VELHOS!

MORRA O VELHO, MORRA! PIM!

UMA GERAÇÃO COM UM VELHO À PROA DEVIA ERA SAIR DE LISBOA!

O VELHO NUNCA FUI NOVO!
O VELHO NÃO É VELHO! ANTES FOSSE!
O VELHO MORREU MAS AINDA NÃO SABE!

O VELHO DEVIA METER-SE NUMA CAMIONETA DAQUELAS SÓ PARA A TERCEIRA IDADE QUE SAI DA CIDADE E TEM UM FURO A CHEGAR A BRAGANÇAQUE É O MAIS LONGE QUE A VISTA ALCANÇA

O VELHO TEM CABELOS BRANCOS MAS ESTÃO DENTRO DA CABEÇA DESPENTEADOS POR ISSO ELE NÃO OS PÔS À MOSTRA
O VELHO É UM ENVERGONHADO

O VELHO NÃO PASSA DE UM PSEUDO-INTELECTUAL QUE SABERÁ LER E ENGRAXAR AS BOTAS QUE SABERÁ CONTAR CAGAR CONSELHOS ÀS POSTAS,
MAS O VELHO O QUE GOSTAVA ERA DE PENSAR SEM DATA DE VALIDADE.

O VELHO PESCA TANTO DE BLOGS QUE FAZ POSTS NUMA MÁQUINA DE ESCREVER
O VELHO CHEIRA MAL DA BOCA
O VELHO VESTE-SE MAL
O VELHO USA MEIAS AOS LOSANGOS
O VELHO USA CUECAS DE FIO DENTAL
O VELHO NÃO É VELHO! ANTES FOSSE!

MORRA O VELHO, MORRA! PIM!

O VELHO É UM MARICAS!
O VELHO É UM MEDRICAS!

EU VOU-VOS CONTAR A HISTÓRIA DO VELHO:
O VELHO OUVIU UMA MÚSICA DE ALGUÉM QUE SE CHAMOU PARVO E FICOU A OLHAR PELO OMBRO COMO SE FOSSE ALGUMA COISA COM ELE!

O VELHO É POBRE DE ESPIRITO.
SE O VELHO É PORTUGUÊS EU QUERO SER MARCIANO
O VELHO EM GÉNIO NUNCA CHEGA A PÓLVORA SECA E EM TALENTO É PIM-PAM-PUM!
O VELHO NÚ É HORROROSO!

O VELHO SÓ SE PREOCUPA CONSIGO
O VELHO FALA COM A BOCA CHEIA DE PIPOCAS
O VELHO VIVE NUMA BOLA DE SABÃO E AINDA ACREDITA NO PAI NATAL
O VELHO NÃO VÊ QUE PARVO É O MUNDO E QUE ELE SÓ É PARVO POR ARRASTO
O VELHO NASCEU PARA PROVAR QUE NEM TODOS OS QUE PENSAM SABEM PENSAR

O VELHO MANDOU A CONSCIÊNCIA PARA A LUA QUE É PARA NÃO LHE PESAR
MAS O VELHO TRAZ PEDRAS NOS BOLSOS QUE ESTÁ SEMPRE PRONTO A ATIRAR
SEMPRE QUE SE JUNTA EM BANDOS E MESMO QUE SEJA SÓ A FANTASMAS QUE É COMO FAZEM OS FRACOS

O VELHO É UM HABILIDOSO
O VELHO É UM MANHOSO
O VELHO É UM PANTOMINEIRO
NÃO É PRECISO TER-SE UMA COLUNA NO JORNAL OU UM BLOG COM SELO REAL PARA SE SER UM PANTOMINEIRO, BASTA SER-SE PANTOMINEIRO
O VELHO É UM PANTOMINEIRO
O VELHO É UM INTRUJÃO
E NOS SEUS MELHORES DIAS O VELHO É UM CABRÃO

PIOR QUE TUDO
O VELHO NÃO TEM SENTIDO DE HUMOR
AHAHAHAHAHAHAHA
LOL

MORRA O VELHO, MORRA! PIM!

PORTUGAL, COM TODOS OS VELHOS, CONSEGUIU A CLASSIFICAÇÃO DO PAIS CADA VEZ MAIS ATRASADO DA UNIÃO! A EUROPA DE ONDE FOGEM OS PORTUGUESES! PORTUGAL INTEIRO HÁ-DE ABRIR OS OLHOS UM DIA – SE É QUE A SUA CEGUEIRA NÃO É INCURÁVEL E ENTÃO GRITARÁ COMIGO, A MEU LADO, A NECESSIDADE QUE PORTUGAL TEM DE SER QUALQUER COISA DE ASSEADO!

MORRA O VELHO, MORRA! PIM!

auto_retrato

Ernest — Thu, 10 Feb 2011 00:01:42 +0000

“Estás a olhar assim para mim. Não sabes, mas eu já fui poeta. Fazia versos com rimas e até alguns que não rimavam. As rimas não eram precisas para nada porque as metáforas faziam música. E, por isso, também cantava em plenos pulmões e vivia a vida a dançar com o corpo todo. Deves estar a pensar, como é que eu me tornei nisto, então? Eu respondo-te: a culpa é toda do amor.”

Dito isto, o de-lá calou-se uns minutos como se esperasse que o que tinha acabado de dizer pudesse fazer eco na cabeça do de-cá e este, sentado imediatamente à sua frente, com a mão a segurar o queixo, continuou a segui-lo com o olhar e a tirar-lhe as medidas, como se adivinhasse por onde ia continuar a história, mas soubesse, de antemão, que não podia perceber o fim.

“Eu achava que o amor, uma vez encontrado na rua, ia andar comigo para sempre, como uma pulseira da sorte. Mas houve um dia que se foi embora. Foi de repente e sem avisar. Acordei um dia, vi-me ao espelho e NADA. Talvez não repares mais eu escrevi em maiúsculas. NADA. Foi então que fiquei mudo.”

Chegado aqui, o de-cá franziu o sobrolho e depois pensou que o de-lá devia estar louco. Talvez por isso, e porque ele próprio não tinha nada que contar, se tenha decidido a esperar que o outro se deixasse de coisas e retomasse o devaneio.

Esperou e nem viu que, no relógio, o ponteiro dos segundos tinha arrastado o dos minutos e este, por sua vez, mexido com o contador dos dias e este, ainda, empurrado o número dos meses para diante.

Esperou calado e a olhar para o espelho.

suicídio

Ernest — Sat, 01 Jan 2011 12:52:01 +0000

Deus e um homem, às portas do Céu

Deus: O que foi que fizeste?
Homem: Matei-me.
Deus: Eu vi. Porquê?
Homem: Era a única saída.
Deus: A única saída?
Homem: Apaixonei-me.
Deus: Isso é razão para viver!
Homem: Quando te apaixonas pela primeira vez…
(silêncio)
Deus: Tu és louco homem?
Homem: Talvez. Mas perdoo-te porque tu não sabes do que falas.

Rawls, o arrogante

Ernest — Fri, 31 Dec 2010 17:46:35 +0000

O meu problema com John Rawls é parecido com o que tenho com o Papa. Na minha condição – humana – nunca me senti capaz de resolver o mistério do Absoluto. Muito menos falar em seu nome para que outros, tão homens quanto eu, me dessem ouvidos. O Papa faz isso com Deus. Embora passe o tempo a tentar evitá-lo, John Rawls faz isso com a Justiça.

Rawls levou a vida a tentar actualizar os princípios de justiça de Kant e a livrar-se da sua justificação metafísica. Não discuto as conclusões de Rawls. Mais do que o fim, discordo do caminho escolhido.

Na tentativa de definir a Justiça a priori Rawls refugia-se na posição original. Este artifício teórico representa o estado de um individuo se encontra antes de vir ao mundo. Desconhecendo quais serão as suas aptidões naturais e posição social – o véu da ignorância -, o indíviduo está refém não só da razão mas também da razoabilidade. É assim que definirá os princípios da justiça imparcial.

Enquanto constrói todo este processo Rawls é inatacável. O problema é o passo seguinte. Quando o próprio se mete na pele do indíviduo na posição original e escreve na pedra os princípios de justiça.

Tornando uma longa história curta, não custa perceber que Rawls não consegue pôr-se na posição original, nem cobrir-se com o véu da ignorância, mais do que qualquer outro indivíduo que siga o imperativo categórico. Ele não se pode ver livre da sua circunstância – não pode ser como o Peter Pan que perdeu a sombra. Por isso as conclusões ficam sem fundamento.

A armadilha teórica em que Rawls se afunda é evitada por Habermas com a sua a ética discursiva. Ao contrário de Rawls o alemão resigna-se a procurar um processo que leva os indíviduos à definição da Justiça.

Habermas não descrê da razão humana, mas desconfia da sua capacidade e está consciente dos seus limites. Ele julga que a verdade só pode ser alcançada pela razão em confronto – ou seja pelo discurso. E o mesmo para a Justiça.

Tudo isto tem uma consequência: a justiça deixa de ser uma meta que cortamos, torna-se um ponto que perseguimos. Nós os homens modestos e reféns das suas circunstâncias.

perdido

Ernest — Tue, 09 Nov 2010 00:05:28 +0000

Ele ainda pôs a mão na maçaneta da porta, mas depois sem saber muito bem porquê sentiu uma insegurança tremenda, deu um passo atrás e parou diante do espelho. Viu o reflexo apertar o último botão do casaco, ajeitar o cachecol ao pescoço e enfiar as mãos nos bolsos. Depois, no fim, ficou a ver o sorriso. Aquele sujeito tinha um look surreal. Como se fosse um criminoso procurado que não tem medo de mostrar a cara, mas precisa de se esconder por dentro. Não se demorou a pensar sobre isso. Sacudiu a introspecção com um encolher de ombros. Depois abriu a porta e o céu apareceu cinzento escuro. Era domingo. O terceiro dia em Paris.

Em sentido contrário ao do vento, subiu a Rue des Gobelins e na Place d’Italie virou à esquerda. Andava sem pressa,. A rua era longa e terminava numa ponte sobre Sena. Parou entre a rive gauche e a rive droite a olhar para a Notre Dame de costas. Nunca a tinha visto assim. Achou que não tinha o direito de apanhar a Catedral desprevenida e sentiu-se envergonhado. Depois como se não aguentasse mais estar naquela posição incómoda ou como se soubesse que alguma coisa estava para acontecer pôs-se a andar depressa.

Meteu-se por umas ruas e foi ter à Bastille. Aí voltou a parar para pensar, mas em vez de um pensamento veio-lhe uma memória à cabeça. Tinha estado ali antes, pois reconhecia tudo muito bem naquele lugar. Um segundo depois viu um rapaz e uma rapariga de mão dada a passar ao seu lado. Sentiu-se completamente perdido. Depois perseguiu-os na esperança de que eles soubessem um caminho dali para fora.

Saiu da rotunda para uma rua de piso empedrado e estreita. Escolheu-a porque estava cheia de pessoas e porque os carros e as motas pareciam andar nela só nos bicos dos pés. Ao fundo havia uma esplanada com toldo vermelho escuro mas pálido com duas filas de mesas e cadeiras todas viradas para rua. Na fila de trás estava um velho de barbas a escrever. À esquerda três parisienses um pouco mais novas que ele com chávenas de café na mesa e cigarros na boca. Havia outros, mas ele só reparou nestes quatro.

Sentou-se num lugar ao lado delas, com uma mesa de intervalo, sozinho, para ouvir a conversa. Ainda não tinha ouvido nada quando a empregada apareceu à sua frente. Pediu um café. Depois, como se não fosse possível aguentar aquilo nem mais um segundo, começou a chover.

O volume do mundo aumentou naquele instante. A pingas faziam splash no toldo. As pessoas e os carros na rua começaram a andar mais depressa. O velho levantou os olhos do caderno interrogativo e as raparigas soltaram uma gargalhada. Então, chegou o café com uma bolachinha no pires e a conta noutro. Ele não abriu açúcar porque queria experimentar o sabor a amargo, mas mesmo assim mexeu-o com a colher.

As raparigas eram uma loira e duas morenas. Mas uma morena era gorda e a loira era demasiado loira, apesar de ter um rabo de cavalo. Por isso, ele pôs os olhos na morena que estava de costas para a rua e tinha uma franja ao lado e um sorriso bonito. Quanto à conversa que ouvia como um espião ou talvez, apenas, uma velha vizinha, começou pela universidade e foi dar a uns rapazes.

Na verdade, o que elas diziam interessava pouco ou mesmo nada. Ele encarregava-se de inventar uma história para a vida da morena da franja. Chamava-se Marie, estudava literatura na Sorbonne e trabalhava a part time numa editora de Montparnasse. Vivia num sótão numa colina do huitième arrondissement, na rive gauche, com um escritor pós-moderno.

Chegado aqui, ele tirou o maço do bolso interior do casaco, puxou um cigarro e acendeu-o.

O escritor pós-moderno também era parisiense. Gostava de andar sozinho na rua e era um pouco tímido, mas, apesar disso, tinha muitos amigos. Escrevia em casa, nos cafés ou pela rua. Quando ela não estava nas aulas, na biblioteca, no café com as amigas, ou a trabalhar na editora, passeavam os dois pelos jardins. À noite iam a uma esplanada na Place de Countrescrape, e depois voltavam para casa e faziam amor duas vezes. Sempre a mesma esplanada e sempre duas vezes. Ela vivia apaixonada.

O cigarro acabou no momento em que ele chegou a esta simples verdade. A chuva tinha abrandado também, mas a rua continuava barulhenta. Reparou que se tinha esquecido de beber o café. Estava frio. Depois viu a morena a sorrir só pelo canto do olho. Sentiu vontade de a olhar de frente e falar-lhe. Mas continuou a olhar para a rua.

Ficou assim uns minutos. A seguir, respirou fundo e com toda a determinação de um louco, virou-se para a loira que estava a olhar para o lado dele e perguntou: “Excusez moi. Je suis en vacances, pouvez-vous me dire oú est le Marais, le quartier?”

A loira respondeu que também elas as três não eram de Paris e depois, como se isso não bastasse, a morena da franja sorriu abriu a mala e tirou um mapa. Passou com o indicador no papel desdobrado e depois virou-se para ele e respondeu apontando para uma rua: ‘C’est ce quartier lá juste devant nous.”

Então, ele sentiu-se perdido, de novo. Agradeceu às parisienses. Deixou uma nota na mesa. Depois foi-se embora sem saber para onde.

a sad girl

Ernest — Tue, 19 Oct 2010 14:39:00 +0000

Her face was serious when she looked at the mirror for the tenth and last time. She saw the ponytail was perfectly done. Then she smiled. The bell of Saint-Suplice tolled as she closed the door and the sound of her high-hells echoed fast down the stairway. It was ten o’clock, then. In twenty-five minutes the train was arriving at Saint-Lazare. She left the building and waved happily at the cafe owner who stood outside. He waved back at her and said ‘bonjour mademoiselle’. His eyes followed her down the street, but when she went out of sight the man felt hollow and rushed inside. When she reached Saint-Michel she turned to the left and sat at the bus-stop looking to des jardins. She thought about the iron chairs that are around the fountain. In the afternoons, they would sit there, the two, chatting. Another day, they would sit and remain silent for hours looking at each other. She woke up with the roar of the bus. It was Saturday so she found one place next to the window. She liked to see the Paris passing by and had this habit of coming up with a story for everyone she saw. The saddest thing there is is a life that doesn’t fit a story, she thought. After passing l’Opera she became more anxious. She looked for the reflex in the window to see her ponytail. She hopped off opposite the old station, walked inside and stood next to the railway. There were many people in the platform with her. Girls in their twenties with their hands together. There were two boys nervous with bouquets des fleurs. One on her left had red roses. Another one had margaridas of many colours. There were also some old ladies who should be mothers. She stood motionless, as if she had all the time in the world. At 10:27 a chug was heard. The sound grew louder and louder and finally the train came in slowly and stopped and suddenly the doors opened and dozens of people rushed out. She was smiling again. She put herself on the tips of her toes so she could see in the distance and through the crowd. You could hear people laughing and see people hugging and kissing. This lasted for some minutes. Then, the train driver hopped off. He was the last passenger. He skimmed the platform. It was quiet and empty. Only a girl was standing frozen in the middle of it. She was very pretty and she looked very sad.

Memoirs de Paris

Ernest — Sun, 10 Oct 2010 23:04:26 +0000

The first time I went to Paris I was already a man and I was in love. That was my second time, to be honest, but it felt like the very first one for when I left I kept telling to myself, ‘one day I am going to live in Paris’. I dreamed of living in the tallest apartment of a three story old building, in one of those steep cobbled streets of Quartier Latin that end in the Jardins du Luxembourg. I would spend the time writing in the esplanades around Rue de Saint Michel and would sit towards Notre Dame so I could see her coming home. One day she’d come pregnant and wearing a white casual dress and a ponytail carrying shopping bags with clothes for me. As soon as I saw her I would jump and I would hide in the corner and as she went by I would rush behind her and cover her eyes, She would gasp but before she could even say a word I would whisper to her hear ‘got you’. And then she would turn to me with a false inpatient smile and say, “for doing me that Coelho, you are now putting yourself inside this new suit I just bought you and you are taking me out to dinner to that restaurant I fancy and I will drink white wine and you will carry me home in arms. Then, she’d kiss me in the face and turn and walk down the street leaving me behind, frozen as if the clock had stopped for good. Those were the days I liked the most, in spring or autumn, when it was chilling but sunny. In winter it was sadder so I spend most of the time working home and looking to the snow outside. I was a correspondent and I was also studying political philosophy. I had a scholarship and I sold articles that kept me living. I was poor but I was happy. And this life went on forever.

I didn’t dream all this that second I took off from Charles de Gaule. It took me some time to make it all up but now I can watch the scene now over and over again and while I walk along the lane of perfectly cut trees of des jardins. And yet, those are my memories that have never been.